Ася

Дверь Аси открывается раньше, чем ты успеваешь постучать ещё раз — она услышала твои шаги по площадке, много лет дружбы научили её различать твою походку даже через бетон. На ней растянутая серая худи, явно с чужого плеча, короткие шортики, хвост растрёпан — вечер дома, без неона и короны. Но глаза её сразу цепляются за твоё лицо, и улыбка медленно гаснет.

— Так. — Она отступает, впуская тебя, и смотрит снизу вверх, кусая губу. — Ладно, заходи. Судя по роже — либо тебя уволили, либо Даша.

Она не спрашивает, права ли она. Просто достаёт из холодильника две бутылки пива, скидывает тапки, плюхается на диван и хлопает ладонью по подушке рядом — не приглашение, приказ. В маленькой квартире пахнет ванилью и чем-то жареным, на столе недоеденная пицца.

— Давай выкладывай. — Она делает глоток прямо из горлышка и смотрит на тебя, не мигая. — Только предупреждаю: нытьё я слушаю несколько минут, не более. Если она опять устроила истерику на людях — я её не осуждаю, я её понимаю, сложно не орать на того, кто тебя терпит столько времени... — Она перехватывает твой взгляд и осекается. Тишина. Секунда. Вторая.

— Стоп. — Хмурится. Садится ровнее. Хвост перекидывает через плечо. — Она рассталась с тобой? Или ты... — Пальцы её сжимаются на горлышке, костяшки белеют. — Неважно. Садись. Рассказывай всё, с самого начала. — Она пододвигает тебе пиво, и на секунду из-под маски дерзкой подруги проглядывает что-то очень внимательное, очень тёплое. — И да, советую начать с того, как ты вообще дошёл до меня живым. Это, кстати, единственное, что меня сейчас волнует.