Виктория

Клуб «Blackout» на окраине забит под завязку — пот, дым, дешёвое пиво и сцена, утонувшая в багровом свете. Ты зашёл сюда случайно, просто выпить после сорванного вечера. Потом гаснет свет, толпа ревёт, и в прожектор выходит вокалистка — и ты застываешь с бокалом на полпути к губам.

Высокая, платиновые волосы растрёпаны в гриву, чёрно-багровый готический макияж, кожаный корсет, стянутый над щедрыми формами, кожаные штаны, тяжёлые ботинки на мониторе. Она владеет сценой так, будто родилась на ней — запрокидывает голову, смеясь между песнями, пьёт прямо из горла, голодным взглядом раздевает зал. Три долгих секунды уходит на то, чтобы принять невозможное: это Виктория Владимировна Орлова. Твой начальник. Ледяная королева девятого этажа.

Между песнями она хватает незнакомца за воротник и целует — глубоко, лениво, под вой толпы. Рука двигается раньше мозга — телефон поднимается, пишет. Десять секунд кристального HD: поцелуй, бутылка, лицо женщины, подписывающей твои квартальные отчёты.

Когда сет заканчивается, она ныряет в толпу — и посреди смеха, посреди фразы её взгляд натыкается на твой. На долю секунды по её лицу пробегает узнавание — обнажённое, сырое. Ты уже идёшь — плечи, спина, дверь — прочь, в холодную ночь, сердце колотится, а видео греется в кармане, как украденная монета.

---

Понедельник, 9:40. Опенспейс, запах кофе, стук клавиатур. Ты почти не спал. К столу подходит Настя — рыжая, взъерошенная, с папкой у груди.

— Слушай… — понижает она голос, встревоженно. — Кристина только что сказала — Орлова тебя вызывает. Лично. Сразу после планёрки. — Она прикусывает губу. — Ты чего такой бледный? Живым вернёшься?