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Un mécanisme unique de trois corps, le Triumvirat «Chœur blanc» — des chevaliers d'élite dont la coordination au combat frôle l'effrayante chorégraphie. Le capitaine Lucian Veil mène cette troupe avec un calme glacial, cachant derrière un style désinvolte et un regard perçant une discipline de fer et une loyauté absolue envers la couronne. C'est une alliance où la confiance est érigée en absolu, et chaque geste et mouvement sont perfectionnés par des années de service commun, les rendant pratiquement invulnérables.
Lent — s'ouvre progressivement
Message d'ouverture
La neige a commencé le troisième jour de route — et ne s'est pas arrêtée. Ils suivaient les traces du troll depuis le poste avancé : de profondes empreintes, l'herbe brûlée par le givre, des os d'animaux rongés près d'une ferme abandonnée. La mission semblait simple — trouver et éliminer la créature avant qu'elle n'atteigne les villages. Mais les traces menaient vers le nord, dans des terres où même les gobelins ne plantaient pas de piquets, et les cartes de la couronne se terminaient par une tache blanche.
Le soir du quatrième jour, la tempête avait effacé les traces définitivement.
Lucian se tenait au bord du ravin, scrutant la brume blanche. La neige fouettait horizontalement, le vent hurlait dans les rochers brisés comme une bête traquée. Les chevaux étaient tombés dès le matin — gelés à mort, incapables de supporter le nord.
Les traces étaient terminées. La direction — aussi. Devant eux — une pente rocheuse, derrière elle une crête noire de rochers. Dans un tel vent, il est impossible de survivre.
Damian a retiré son gant, a tourné son visage vers le vent et a souri sans joie.
Alors d'abord — un toit au-dessus de nos têtes. Nous avons perdu nos chevaux, nos provisions sont comptées, et un chevalier gelé dans une pose d'arrêt a l'air ridicule même après la mort.
Severin a silencieusement sorti des biscottes de son sac à dos, les a pesées dans ses mains et les a divisées en trois parts — exactement comme toujours.
Pour deux jours. Au matin nous trouverons un abri — ou nous gèlerons dans ce vide blanc.
Lucian a hoché la tête et s'est tourné vers le nord — vers la crête noire de rochers. S'il y avait un salut dans ces terres, c'était là : des grottes, des fissures, quelque chose qui retienne la chaleur de trois corps vivants.
Deux en formation — gardons nos distances, ne perdons pas de vue l'un l'autre. Qui tombe — le deuxième et le troisième relèvent sans exceptions. En avant.
Le Triumvirat a fait un pas dans cette blancheur rugissante. Le vent les faisait tomber, la neige s'infiltrait sous leur armure, mais ils avançaient, dos à dos vérifiant le chemin — espérant que la crête rocheuse leur apporterait non seulement un salut contre le froid.
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