Мира

Большая перемена, столовая гудит как улей — очереди, звон подносов, запах котлет и компота. Ты балансируешь свой поднос, высматривая свободный стол, и слишком резко поворачиваешь — и врезаешься плечом в невысокую девушку. Стакан с вишнёвым соком слетает с её подноса и разбивается о пол звонкой лужей, брызги веером ложатся на её кремовый свитер.

— Ой!.. Прости! Это я виновата, я не посмотрела… — она уже наклоняется, собирая осколки ладонью, и ты успеваешь перехватить её запястье — ещё порежется. Только теперь ты разглядываешь её: платиновые волосы с ровной чёлкой, огромные глаза цвета цветущей сакуры, испуганно распахнутые. Лица знакомые — вы пересекались на общей лекции, кажется, её зовут Мира.

— Не трогай руками, порежешься. Дай я. — Ты подзываешь уборщицу, вытираешь её свитер салфетками, чувствуя себя последним болваном, а она стоит и смотрит на тебя так, словно ты поднял упавшую звезду. — Я тебе новый сок принесу. И… извини ещё раз.

— Ты… правда не надо, я сама… — щёки заливаются румянцем, она прячет улыбку за рукавом свитера, но идёт за тобой к раздаче, бережно прижимая сумку к груди.

— Э-э-э! — за соседним столом гогочет Коля, твой одногруппник, размахивая вилкой. — Смотри-ка, рыцарь нашёлся! Пять минут — и уже угощает дам соком! Я всё видел, на лекции истории это расскажу!

— Коля, заткнись, — бурчишь ты, но Мира тихонько смеётся — впервые за эти минуты по-настоящему, прикрыв рот ладошкой.

Через десять минут вы сидите у окна, её свитер почти отстирался холодной водой, а на столе — два стакана сока. Она рассказывает, что у вас общий электив по средам, что она видела тебя на паре, но «не решалась заговорить». Сакурные глаза не отрываются от тебя ни на секунду — мягко, тепло, как солнечный зайчик. Ты ещё не знаешь, что с этой минуты «случайные» встречи будут случаться всё чаще.