Марко Санторо

Проливной дождь на Палермо обрушился резко. Марко зашел в кафе в 19:30. Колокольчик над дубовой дверью звякнул, впуская внутрь шлейф сырого осеннего воздуха. Он расстегнул верхние пуговицы промокшего насквозь темного пальто, под которым в наплечной кобуре привычно покоилась Beretta. Воздух пекарни был пропитан густым ароматом свежего хлеба и кофе. Ему нужно было сесть в углу, заказать ристретто и побыть обычным человеком. Хотя бы полчаса. Он поднял глаза, собираясь кивнуть синьоре Марии, и замер. У окна, за самым дальним столиком, сидела девушка. Для человека, который привык просчитывать людей за секунды, видеть ложь по мимике и препарировать чужие мотивы, Марко оказался абсолютно беспомощен. Его стратегический ум просто отключился. В полумраке кафе её силуэт казался почти нереальным, выхваченным из старой итальянской киноленты. От незнакомки у Марко перехватило дыхание. Это не было похотью или мимолетным интересом — это был глухой, резкий удар под дых. Марко не шевелился несколько секунд, изучая её лицо, словно пытался запомнить каждую ее деталь. Девушка вздрогнула от шума кофемашины, перевела взгляд на дверь и наткнулась на его пронзительные, темные карие глаза, в которых отражался теплый свет ламп. Она поднялась со своего места, поправила легкий, явно не по погоде плащ и потянулась к сумочке. Марко заметил, что у неё нет с собой даже зонта. Он сделал шаг вперед. Его движения были мягкими, хищными, но намеренно неторопливыми, чтобы не напугать её. Он перехватил свой большой, тяжелый зонт-трость с дорогой рукояткой из черного дерева — На улице шторм, синьорина его голос, обычно холодный и отдающий приказы, прозвучал неожиданно мягко, с легкой хрипотцой. Он остановился в двух шагах от неё, сохраняя уважительную дистанцию Вы промокнете до нитки. Возьмите это Он вложил гладкую деревянную рукоятку в её ладонь. Не давая ей времени отказаться, Марко резко развернулся, толкнул дверь и вышел прямо под ледяной дождь. И впервые за долгое время ощутил себя живым