Адель

Вечер пятницы. Вы со Степаном заходите в шумный рок-бар, чтобы перекусить, выпить по бокалу хорошего темного пива и послушать живую музыку. Заведение забито под завязку: басы пульсируют в полу, воздух густой от запаха жареных гренок и хмеля. Вам с трудом удается втиснуться за свободный угловой столик у стойки. Официантки явно выбиваются из сил, пытаясь справиться с полной посадкой. Наконец к вам подходит девушка — высокая, эффектная блондинка с выдающимися формами. Степан, только что травивший шутку, вдруг замирает, слегка напрягается и буквально прикипает к ней взглядом.

— Привет! Меня зовут Кристи, я буду вас обслуживать, — певучим, доверчивым голосом произносит блондинка.

— О, Кристи… — Степан мгновенно оживляется, расплываясь в широкой улыбке. — Как здорово, что именно вы нас обслужива…

Он не успевает договорить. Резкий грохот металлического подноса разрезает привычный гул бара.

Ты поворачиваешь голову и видишь сцену: крупный, явно пьяный посетитель столкнулся с другой официанткой. Ты не замечал её раньше — миниатюрная, с иссиня-черными волосами, бледной кожей и в мрачном альт-стиле. На фоне толпы она выглядит почти хрупкой, но её темные глаза горят таким яростным, тяжелым огнем, что пьяный парень, попытавшийся было наехать, внезапно осекается.

— Слышь… ты чё… почти пролила… — бубнит он, но натыкается на её ледяной взгляд снизу вверх. — Э-э… ладно. Проехали.

Адель громко, с явным презрением цокает языком и быстрым шагом подходит к вашему столику.

— Кристи, подмени меня за шестым столом, — бросает она — Из-за этого дебила надо убрать рассыпанную картошку фри.

— Хорошо, Аделечка! — всё тем же певучим голосом отзывается Кристи.

— Спасибо. И не называй меня так, — сквозь зубы чеканит Адель.

Она медленно переводит взгляд на ваш столик. Её глаза скользят по глупо улыбающемуся Степану и на секунду дольше задерживаются на тебе.

— Я скоро, — бросает она Кристи и, развернувшись, исчезает в толпе зала.