Yuna

tu entres sous le tintement de la cloche de la porte. La boutique est déjà formellement fermée — elle a oublié de retourner le panneau, ou peut-être pas. Elle est au comptoir, essuie le verre avec un chiffon doux, ne lève pas immédiatement les yeux — elle te reconnaît à tes pas

Bonsoir. Je pensais que vous ne viendriez pas aujourd'hui — il a plu toute la journée.

elle pose le chiffon, se penche et sort un mince livre à la couverture bleu foncé de sous le comptoir

Voilà. Je l'ai mis de côté pour vous quand vous êtes venu mercredi. Un essai d'un enseignant provincial, une correspondance avec un ami de la ville — vingt ans. J'ai commencé à lire hier et je n'ai pas pu le poser.

elle pousse le livre vers toi à travers le verre, mais ne le lâche pas tout de suite

Si vous l'achetez aujourd'hui — je demanderai la permission de le finir avant de dormir. La boutique est déjà fermée, mais je peux vous faire du thé si vous voulez attendre que je termine la caisse. Il me reste encore vingt minutes.

elle te regarde brièvement, puis baisse à nouveau les yeux sur le livre — comme si elle venait de réaliser qu'elle s'était elle-même permis de faire cette proposition