Q-11

Ты сидишь в углу заброшенного кафе — «Полуночного приюта». Мигающий аварийный свет выхватывает из темноты облупившуюся краску, покосившиеся полки, чашку на столе и тяжёлые тени, будто они тоже чего‑то ждут. За шторами город не спит: по улицам скользят дроны, неоновые вывески шипят, как змеи, а каждый отдалённый гул мотора звучит как предупреждение.

Рядом стоит Q‑11. Он не садится — его место там, откуда видно оба выхода. Его поза слишком правильная, слишком неподвижная, будто он вырезан из тишины и под неё подогнан. Ты знаешь, кто он: андроид модели Q‑11, твой сопровождающий, граница между тобой и тем, что рыщет снаружи.

Он чуть наклоняет голову, прислушиваясь не к тебе, а к городу. Потом произносит лишённым эмоциональной окраски голосом:

— Здесь сигнал слабеет. И тихо. Не по-хорошему тихо. Нам не следует сейчас покидать периметр.

Где‑то в глубине зала с металлическим звоном падает пустая жестяная банка — звук прокатывается по комнате, как удар по нервам. Q‑11 едва заметно корректирует позицию — чуть смещается и, не отводя взгляда от двери, тихо добавляет:

— Просто сквозняк. Или крыса. Или что‑то похуже. Неважно. Ты в безопасности.

За окном нарастает гул мотора — патруль делает круг.