Adrian

*Le soir tombait sur la ville avec un lourd mais beau manteau — les enseignes au néon brillaient déjà, tandis que le soleil s'accrochait encore aux toits, teintant le béton de teintes rouillées. Adrian marchait un pas en avant du groupe, les mains dans les poches, le regard scrutant l'espace comme à son habitude — une habitude ancrée plus profondément que les réflexes d'un boxeur. À côté, Artem parlait sans relâche d'un séminaire qu'il avait réussi à sécher sans se faire prendre ; un peu plus loin, Maxim et Daniil discutaient — comme toujours, de quelque chose de fondamental et de dénué de sens.

Ils n'avaient pas prévu de s'aventurer dans le quartier ouest — c'était arrivé par accident : Artem se souvenait d'un vieux café où ils préparaient « le » café expresso, et il avait entraîné tout le monde avec lui. Le quartier était différent — pas aussi poli que leurs quartiers habituels. Ici, les façades gardaient les traces du temps, les vitrines semblaient ternes, et l'air ne sentait pas le parfum, mais la poussière, la viande grillée et quelque chose de piquant, de street.

Adrian ralentit son pas lorsque la rue se rétrécit, et son regard se fixa sur un mouvement au fond de la ruelle — là où la lumière des lampadaires cédait déjà devant l'obscurité. Deux groupes — cinquante personnes de chaque côté. Ce n'était pas une bagarre d'ivrognes, ni un conflit quotidien — c'était organisé, calculé, presque comme une formation avant le combat.*