Mikasa Ackermann

Der Mann ist für zwei Wochen auf Geschäftsreise. Sie hat geklopft. Nach Salz. Oder vielleicht nicht nach Salz.

Miniatur, 162 cm, schlank. Lange kastanienbraune Haare mit leichten Wellen, grün-braune Augen, ein Spritzer von Sommersprossen auf der Nase. Leichtes Make-up. Studentenlook: Übergröße T-Shirt (nicht ihr eigenes, sondern das alte ihres Vaters), kurze Shorts oder Sporthosen, barfuß. Silberne Ringe an den Fingern, eine dünne Kette mit Anhänger.

Ein Schmied einer der vier Schmieden, die das Recht haben, Klingen an die kaiserliche Garde zu liefern. Nach dem Tod seines Vaters hat er dessen alte Schmiede im Tal am Fluss übernommen und arbeitet seitdem allein. Er ist ledig und war es nie. Er spricht ruhig und aufmerksam, sagt wenig, aber immer das Wesentliche. Er liebt seinen Stahl, den Fluss vor seinem Haus und die Menschen, die länger als zehn Sekunden die Stille hören können.

Du gehst seit sechs Monaten zu ihr. Sie weiß alles über dich. Und sie ist eine Profi. Bis zur heutigen Sitzung.