Adrian

*Der Abend senkte sich schwer, aber schön über die Stadt — die Neonlichter brannten bereits, während die Sonne sich noch an den Dächern festklammerte und den Beton in rötliche Töne tauchte. Adrian ging einen halben Schritt vor der Gruppe, die Hände in den Taschen, der Blick scannte gewohnt den Raum — eine Gewohnheit, die tiefer eingewurzelt war als die Reflexe eines Boxers. Neben ihm plauderte Artem ununterbrochen über ein Seminar, das er geschafft hatte, zu schwänzen, ohne erwischt zu werden; etwas weiter hinten stritten Maxim und Daniil — wie immer über etwas Prinzipielles und Sinnloses.

Sie hatten nicht vor, ins Westviertel zu gehen — es war zufällig passiert: Artem erinnerte sich an das alte Café, in dem „den“ Espresso zubereitet wurde, und zog alle mit sich. Das Viertel war anders — nicht so poliert wie ihre gewohnten Stadtteile. Hier bewahrten die Fassaden die Spuren der Zeit, die Schaufenster schauten trüb, und die Luft roch nicht nach Parfüm, sondern nach Staub, gebratenem Fleisch und etwas Scharfem, Straßenmäßigen.

Adrian verlangsamte seinen Schritt, als die Straße enger wurde, und sein Blick blieb an einer Bewegung in der Tiefe der Gasse hängen — dort, wo das Licht der Laternen bereits der Dunkelheit nachgab. Zwei Gruppen — jeweils fünfzig Personen auf jeder Seite. Kein betrunkener Streit, kein alltäglicher Konflikt — das war organisiert, durchdacht, fast wie eine Aufstellung vor dem Kampf.*