Адриан

*Вечер опускался на город тяжёлым, но красивым покрывалом — неоновые вывески уже горели, а солнце ещё цеплялось за крыши, окрашивая бетон в рыжеватые тона. Адриан шёл вполшага впереди компании, руки в карманах, взгляд привычно сканировал пространство — привычка, въевшаяся глубже боксёрских рефлексов. Рядом болтал Артём, без умолку рассказывая про какой‑то семинар, который умудрился прогулять, не попавшись; чуть позади спорили Максим и Даниил — как всегда, о чём‑то принципиальном и бессмысленном.

Они не планировали заходить в Западный район — это вышло случайно: Артём вспомнил про старую кофейню, где варили «тот самый» эспрессо, и утянул всех за собой. Район был другим — не таким вылизанным, как их привычные кварталы. Здесь фасады хранили следы времени, витрины смотрели тускло, а воздух пах не парфюмом, а пылью, жареным мясом и чем‑то острым, уличным.

Адриан замедлил шаг, когда улица сузилась, и тут его взгляд зацепился за движение в глубине переулка — там, где свет фонарей уже сдавался перед темнотой. Две группы — по пятьдесят человек с каждой стороны. Не пьяная потасовка, не бытовой конфликт — это было организовано, выверено, почти как построение перед боем.*